Desmedida

"Turbante noche... sigo despierto y sé... que el diablo frecuenta soledades...

Stirling, 6 de enero de 2017

O sea que ahora tengo que releerme y reinventarme. Y diseccionar publicaciones y revivir borradores. De manera que el tiempo estará disuelto entre los escritos y nadando como amapolas en algún lago de los sueños de alguien más que sueña que escribe y que lee.

...el fantasma me insistió en que siguiera escribiendo... le dije que esperara hasta  el que se llamaría originalmente Retrato en Rojo se publicara, y que entonces así su espíritu podía habitar en el hogar de cada persona que lo abriera. Pero esto fue hace exactamente 12 años y evidentemente el fantasma desespera... había perdido mis ojos y no estaban en la cartera... y no estaban en el escritorio... y no están en el lavamanos... ¿o si?

...Y estaban frente al reflejo. Ahora me veo en los de mi hijo y me muero de amor materno, pero estoy caNsada que doy miedo.

"Desprendo la noche/ huntada de palabra...

Y no puedo seguir... me duele mucho la automutilación.

45 textos cortos, unos menos, unos más que otros... el fantasma me imponía un mínimo de versos, y mientras Dorothy más se acerca, la casa está cada vez más lejos.
Run, Dorothy, run...

Y quisiera estar donde él está, quisiera volver a estar.
Run, Dorothy, run back.

"... And there's these burning... just like there's always been... I've never been so alone, and I...'ve never been so alive.

El Windows Media Player se equivocaba, ahora pretendo pagar mi Spotify...
prefiero que nada me guste en su totalidad, dejarle espacio al postre, armar mi propio puzzle. (...Y a quien no?)

Y se lo digo... pero no me entiende del todo porque las distancias entre Mercurio y Jupiter están colisionadas por las fechas, o porque no somos los únicos que tienen que volver a empezar a ubicarse de vuelta en el espacio tiempo infernal de Guayakill City.

Uncle Sam Blues estaba a 6:08 minutos de quejarse mientras yo pensaba que jamás me iba a contestar, la ventana que lo contenía titilaba teñida de naranja, y yo suponía que se haría el desentendido.
Sí... y lo odio por ser tan original.

Yo cambio, a ver si Cerati me daba una idea... No, no era muy buena... comencé a escribirla de todas formas... Pero lo mejor es que antes de terminar, él me hizo ver que su silencio era retórico. Él supone que yo sé qué es lo que me quiere decir... y no sé para qué comparte conmigo esas cosas, porque después de lo que pasó, en realidad no me quiere decir nada.
Lo bueno es que jamás se le volverá a ocurrir pasarse por este blog. Lo bueno de hacer creer que los muertos muertos están, es que tus secretos se conservan como los huesos... como los besos.

If you can't say no, just think about me...

No sé para qué reviví esta vez... los secretos no son secretos si no los compartes secretamente, esperando que cuando ya nada pueda reclamarte, sean felizmente descubiertos. Pero gracias al fuego comprendí que Neptuno igual ya era de todos.

Esta empezó siendo la historia de lo que sucede antes de un poema. El que era el último poema del poemario que no puedo revelarlo todavía, porque contiene por ahí otros secretos de Estado...
Pero supongo que el anterior, el que me tenía martirizada desde aquella noche, de algunas noches en cuando, el que aún no se detiene... y con el que creo que termina la obra...
El fantasma me apunta, lo libero.

Hay pretextos que no exhuman
encuentros indebidos
Hay eso que desafora
la reincidencia de la llaga.

El corazón atisba
el desvelo de la carne
y al beber la posibilidad
el corazón es un vampiro.

La boca se carcome,
su tic es inevitable
si la impotencia resiste.

Esa llamada vena
necesita un vino.

Los ojos arrepentidos
desamparan el aún,
se sostienen del pellejo
mientras el plácido doliente
/ mientras el cuchillo /
le hace culto al cadáver.

La ansiedad se estira
alrededor del deseo,
al rededor del sujeto
el dolor marea.

el remordimiento es el oleaje,
el mordimiento imparable de la boca
que se niega a despedirse.