sábado, mayo 20, 2006

crítica al lector

A quien no entienda:

"—¡donde, no obstante, tantos trabajadores siguen muriendo mientras yo le escribo a usted! Trabajar ahora, eso nunca jamás; estoy en huelga. Por el momento, lo que hago es encanallarme todo lo posible. ¿Por qué? Quiero ser poeta y me estoy esforzando en hacerme Vidente: ni va usted a comprender nada, ni apenas si yo sabré expresárselo. Ello consiste en alcanzar lo desconocido por el desarreglo de todos los sentidos. Los padecimientos son enormes, pero hay que ser fuerte, que haber nacido poeta, y yo me he dado cuenta de que soy poeta. No es en modo alguno culpa mía. Nos equivocamos al decir: yo pienso: deberíamos decir me piensan. — Perdón por el juego de palabras.
YO es otro".


Esto lo tomé de la primera "Carta del vidente" que Arthur Rimbaud le escribe a Georges Izambard en mayo de 1871.

Ah, ¿tampoco sabe quién es Rimbaud, y menos el otro, y qué le interesa?
Está usted perdiendo el tiempo en este blog, debería leer los términos de usuario, debería pensar un poco antes de leer. Debería leer un poco antes de interpretar, debería saber que por algo cada texto tiene un contexto, así como detrás de cada blog hay un bloggero y detrás de cada post hay un lector. Sea usted uno bueno, tómese la crítica como se toma una Coca Cola, y si no le gusta, se la cambio...
¿sabor y tamaño de su bebida?

10 comentarios:

GUAGUAU dijo...

QUE BUEN POST LA VERDAD MI BLOG ERA MUY POPULAR PERO LAS PERSONAS QUE ENTRABAN .....
NOTE QUE LEIAN UNA PARTE DEL POST Y COMENTABAN..
PERO NO LEIAN LO ESENCIAL ESO SI NO TODAS ........
UN ABRAZO VIRTUAL

Anita dijo...

visita www.strangersenelpuerto.blogspot.com

lilah galactica dijo...

Tocayita:
me gusto esto:
"Debería leer un poco antes de interpretar, debería saber que por algo cada texto tiene un contexto, así como detrás de cada blog hay un bloggero y detrás de cada post hay un lector"....

A veces las personas pecamos de superficiales, nos conformamos con lo que oímos, no queremos escuchar..
Nacen mas secretos quizá...
Siempre y cuando sepamos la razón por la que "el sueño" está... todo vale.

un abrazo galáctico

dark ikari dijo...

quiero saber quiero saber, de la literatura soy casi un 0 pero eso nos ignifica que no pueda aprender

cuentame lyla si jeje n_n

El Apestado dijo...

Si Rimbaud viviera, sería él un apestado?

"En la horca negra bailan, amable manco,
bailan los paladines,
los descarnados danzarines del diablo;
danzan que danzan sin fin
los esqueletos de Saladín".

Hiscariotte dijo...

Recién estoy venciendo mi prejuicio por la poesía, y ya tengo Una temporada en el infierno en la lista de espera de libros por leer.

Lo de "Yo es otro" me pareció genial, desde el punto de que ve tú a saber quién mismo es que somos.

Saludos.

La puta que no te parió dijo...

magistral Watson!!!
Eso sí, no van a gustarle sus dichos a Verlaine, ja ja ja, entre nos creo que tampoco supo exactamente quien era Rimbaud como ya le hizo justicia Baudelleire entre bomberos no vamos a pisarnos la manguera y esto seguirá siempre entre nos.
Ahhhhhhhhh!!! desempalagarse del blogueo halagüeño que siempre espera algo a cambio es un enorme placer!!!
Gracias por el favor y nos estamos viendo.

WicKicO dijo...

Arthur Rimbaud

http://es.wikipedia.org/wiki/Arthur_Rimbaud

Jean Nicolas Arthur Rimbaud (Charleville, Francia, 20 de octubre de 1854 – Marsella, 10 de noviembre de 1891), poeta francés.
Tabla de contenidos
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* 1 Biografía
o 1.1 Relación con Paul Verlaine
o 1.2 Su vida posterior (1875-1891)
* 2 Obras
* 3 Influencia
* 4 Enlaces externos

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Biografía

Nació en el seno de la clase media rural de Charleville, Mézières, en el Departamento de las Ardenas, en el noreste de Francia, en la calle conocida hoy como Bérégovoy. Su padre, Frédéric Rimbaud, era capitán del ejército en la guarnición de Mézières y participó en la campaña de Argelia, donde obtuvo la Legión de honor. Casó con Vitalie Cuif, una joven natural de Roche, aldea cercana a Attigny, y se instalaron en Charleville. Tuvo de ella cinco hijos, Frédéric, Arthur, Victorine, Vitalie e Isabelle antes de abandonar a su familia cuando Arthur tenía siete años. La madre era una figura rígida, deseosa de educación y respetabilidad: prohibió a sus hijos jugar en la calle con los hijos de los obreros y el domingo iban todos en fila a la iglesia mientras la madre cerraba la marcha. Rimbaud detestaba la tiranía materna y se fugaba frecuentemente, pero siempre volvía al redil en Charleville, donde se aburría mortalmente, como describió en su poema

Lyla Bokà dijo...

muchas gracias wickico, no? Por la familiarización ;)

Anónimo dijo...

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