jueves, noviembre 23, 2006

mutis

La casa enmudeció. La hoja volvió a palidecer. El tic tac es un cliché. Mis dedos se entorpecen con la penumbra. Dije hasta mañana diez mil veces. Ahora habla el viento artificial de la habitación y me pregunta por qué he vuelto a titubear, y no tengo idea de qué responderle, además de que me he hecho inmune a las pastillas, que la c no me sale, que kapaz la k sea útil para esta ocasión, que me diagnostiquen una nueva historia, que me eliminen, que me quieran seguir investigando… que me piquen y me rasquen con una sola vacuna. Cuando una está así, no tiene ganas de seguir, y cuando las ganas desaparecen, sólo quedan las palabras, estas palabras un tanto adormecidas por la soledad, y otro tanto por la medicina. Un buen placebo es suficiente, pero cuando una es impaciente de muchos, todos creen tener la solución, y todos tienen razón. Más terapia les doy yo, con las palabras, esas que se me sueltan un tanto necias, como queriendo encajar en los oídos de los doctores, haciendo a unos reír y a otros llorar, literalmente, por la impotencia, por la salud de los enfermos de Cortázar en un par de fotocopias dedicadas, por que no quiero entrar en sus concursos de belleza, por que soy su consentida, porque se extienden las horas y las consultas y no estoy enferma de nada, ni soy ya una histérica que tiende al surrealismo. Ahora tiendo el telón esperando al silencio antes que al ánimo. Esperando al sonido del Bach de al lado, a ese que extraño a pesar de nunca haberle dirigido una palabra.

domingo, noviembre 12, 2006

qué le pasará.

el cielo quiere llorar, pero no puede,
a veces se sienta desnudo sobre su sombra roja
y el pudor lo aguarda, lo detiene.
cuando el cielo está a punto de llorar se arrepiente,
pues pocos se contentarían con su llanto,
se dejarían enlagrimar las sienes.
cuando el cielo quiere llorar no puede,
no lo dejan, no lo miran ni lo sienten.

viernes, noviembre 10, 2006

serpentinas.

El titicaca, desde arriba.

El titicaca, desde abajo.

El titicaca, desde adentro.


Recuerdo una vez que la Estefa me dijo, mientras leía una especie de anuncio en el periódico, cuando teníamos trece años, aproximadamente: “No todos los días te levantas y dices: quiero lanzarme en un paracaídas…” Ahora, no sé a qué vino ese recuerdo, si a llenarme un blanco más en la pantalla, o a contarles algo sin mi permiso. Lo que sí les puedo contar, es que mientras más lejos estoy de querer contarles algo, más cerca estoy de contárselos. Y es que la inspiración, como lo dicen los genios musicales, no se alimenta con la expiración, creo que la expiración es lo más difícil de lograr cuando la inspiración te grita, “¡ya!”, ¿ya qué?, ¡ya lánzate pues! Y la inspiración empieza a tornarse un tanto desesperada, entonces ahí logramos desatar el nudito, preparar los vientos y decirnos a la nada. Pues bien, ya me lancé una frase, ya qué más le puedo hacer, tengo que ser constante, aunque estuve a punto de pasar a una mejor vida, de creer que ya nadie tenía la curiosa necesidad de ver si esta niñita se había dignado a escribir nuevamente, pero, como ven, ya están al borde de acabar muertos de hambre con esta lectura, para la próxima les caliento un pancito con su olor a pan, el único y metódico olor que distrae cuando no sabemos a cual de los sentidos obedecer y nos hacemos al instinto, al paracaídas, siempre y cuando la gana se nos mantenga loca y la garganta inspirada para gritar cuando el grito sea, inconsciente, sólo una parte de la diversión.

jueves, noviembre 02, 2006

Entre Melodias y Colores

Ando encontrando melodias y colores que no conocia. Los violetas y los azules se mezclan en mis dias que se parecen a un si menor de mi guitarra desafinada. Ando encontrando sin buscar...y es que ando...feliz y distante de la realidad que me parece una mentira mentirosa sin ojos ni rostro. Estas melodias se acuerdan de un niño que jugaba sin dedicarle tiempo al descanso, al reposo...a esa vida sin gracia que nos enferma a todos...A los que leen estas letras o a los que escuchan melodias tan propias que parecen ajenas.

sábado, octubre 28, 2006

lo prometido, de a pocos.

Lo siento, estuve un tiempo pensando en el mito ese de que el blog muerde...



A su izquierda, la publicidad que recibe a la gente al bajarse del avión... Imagínense lo de atrás. Y ese es el gran Pachakutiq, o como se escriba, en contraluz se vale todo.



Qosqo = ombligo, ombligo del mundo.

One dollar la foto, One dollar.

domingo, octubre 08, 2006

Primera Noche

Ella no imaginó que la recibiría un centro comercial con calle incluida, lleno de casinos y de McDonalds. Como tampoco el mar "puerquito" del Miraflores de Vargas Llosa, con rosas náuticas y costas verdes. Como era de esperarse, no puso mucha atención a lo que contaba el taxista por estar fabulando lo que le dijo su amigo José: "quien sabe qué traerás de regreso... ahí te enamorarás de un peruano", o algo así, y en el restaurante echándole un ojo a los jovencitos, sólo porsiacaso... (¿cómo se escribe por si acaso, helefante hefervescente?). Carita feliz, y un cambio de vuelo... hasta mañana, lima limonera, limonada limonística.

En una servilleta de Lan:

Del lado derecho el occidente, nuestro atardecer azul y rojo, absurdo.
Tres líneas negras que quieren borrar la ventanilla de un desconocido...
Unas nubes difuminadas en naranja.
Por lo que sea que esté haciendo el desconocido y a lo que va o a lo que viene, no está interesado en lo que ella está viendo.


Del lado izquierdo, (del otro izquierdo pues ella está en el centro peliculeando más adelantada que su madre pero un tris después de su hermana) del otro izquierodo ya anocheció.


Y ahora el derecho le guiña un ojo, dejándose comer por una pequeña muerte de luna.

sábado, octubre 07, 2006

Alergias

Nueve de cada diez odontólogos recomiendan dejar el blog y usar Colgate.
Por eso me dedicaré a conocer Perú... y a obsequiarles mi camino en imágenes, apenas nadie con cara de odontólogo me esté viendo, mientras me hago la que me lavo los dientes.

domingo, octubre 01, 2006

Qué tan lejos...

...estaré de presentar esa bendita tesis?
Sé de muchos que la esperan, metidos en ella, enamorados casi de sí mismos: los únicos e inigualables blogueros ECUATORIANOS... no quiteños, no cuencanos, no manabas, no monos, no nada. Bueno, pues gracias a que me metí aquí de extranjera, de críptica, de wierda, de tesista y "extraterrestre"...



Interrumpimos este programa para hacer un homenaje que Lyla le debe al gran dizque ex bloguero, Gregory "lo que sea" Ayala: El homenaje. Con un Cariño Sarcástico. Ya está. ¿Por qué? Averíguelo en otro canal.



A partir de mañana se inscribirán, según la conveniencia de quienes manejamos este blog, a la lista de ciudadanos de mentira. Es decir, si me alcanzan a conocer un poco más allá de lo que es el mundo virtual, en donde un amigo llamado Nahuel me dijo que las locas éramos más divertidas que las cuerdas, y que sólo por eso valía la pena conocerme (es decir, buen mentiroso también), estás fregado ya conmigo.

Yo post soy sólo el primer suspenso* (aunque hay que tomar en cuenta que los espacios políticos contratados no tienen nada que ver con lo que quiero decir, ¿o si?)

Van a ir apareciendo de a pocos, "no desesperarán, ve"... Digamos que empezamos ahora, con el miedo de unos padres que repiten como niños "no se trasnoche", "sólo haz la bloona y ya, que no quiero que te claves ahí"; jeje unos padres que me hacen sentirme Jesusa, pero no como todopoderosa sino como lavandera, o como cualquier ser humana un tanto psicótica sólo porque te habla de Dios, aunque esajamás haya sido mi intención. (Y esta va para tí, Flaco).




Creo, en fin, que junto a la máscara blunática me puedo considerar una bloguera de mala fe, o varias blogueras de mala fe, y eso que mi hermana sí existe y los otros personajes también... (sólo una aclaración para los que me quieren seguir creyendo "incoherente", como el mail que mis queridos profesores ya no me quieren regresar, y gracias al cual tuve que abortar esta tesis tan interesante, acerca de la libertad de expresión en los blogs, aunque mis psicoanalistas lo requieran y , tal vez, próximamente, algunos de ustedes.) Es que aquí la gente es necia, pero sólo aquí.




Pd. Vayan a verse Qué tan lejos, a ver si me entienden un poquito y no se asustan de estar locos, como dijo Andrea luego de escucharme: "Todo esto implica que la sociedad tiene un tipo de represión: La Locura". (Grande, ¡Andreita! suerte con Tucu).



pd2. Hablando de la película, que tanto recomendaban... (también les recomiendo Elsa y Fred), Vengan con sus comentarios, que necesito amigos aparte de Douglas, al primero que no le gustó porque "pensaba verse una peli toda de tipo independiente y resultó de chiste". Digo yo, ¿se puede separar lo independiente del chiste? ¿o es que él esperaba un drama como los De la Vida real? Que lo diga él... Porque en lo que es mi madre, sólo cupo un "para mi que Douglas no la entendió" antes de verla, y aún después de verla yo creo que ella no entendió por qué me reía tanto.

Pd3. Lo curioso es que en los trailers me quejaba de este lindo país, de este desastre bonito con el que empecé hace un par de años.




*para los que no conocen, como lindo se diría en este MI país aunque no cedulada ecuatoriana, ecuablogiana: en mi universidad, en ESA UNIVERSIDAD (como le dirían ustedes cuando no están ahí, o aún gestándola) "son todos unos fumones", y por eso los profesores te evitan el apuro para entregar tu tesis... vamos todos suaaave, justamente como la tortuga de Finding Nemo, y por eso las tesis se van por "avances"... en otras palabras, el estreñimiento total...




Mensaje subliminal de hoy: El nombre no significa.
aquí,
o
qui (este está difícil)
o ui.

viernes, septiembre 22, 2006

El sueño de Andrea.

Andrea postea sobre las busetas en las que ella va y viene tarareando día a día. Suele subirse en la 37 o en la 52, respectivamente. Pero esta vez fue especial: ni la 37 ni la 52 se detuvieron a recibirla. Sólo la 20 pasaba una y otra vez, esperando tal vez a que Andreita se subiera. Andreita se subió, y sacó a patadas a un perro que quería morderle el artefacto que ella suele constantemente llamar culo, pues ya lo tenía ansioso de sentarse en una buseta para llegar pronto a su final descanso en el colchón de rayas verdes. Andrea no se esperaba la serie de sorpresas que se iba a encontrar... No, no era Lola... Lola Drone... era una verdadera sorpresa, una toda posi. Y es que de ahora en adelante ella estaba destinada a viajar en la 20, en la de los payasos que hacían reir no para robar ni molestar a los demás, en la de la mujer barbuda haciéndole publicidad a la Gillette, en la de los gemelos interheládicos consumiéndose en su boca y en la de su compañero de al lado, recíprocamente. Andrea sólo tiene que pagar 50 c. a la semana para ser parte de este espectáculo... y por eso ahora yo posteo por Andrea.

jueves, septiembre 21, 2006

Contémonos

Hace algún tiempo creé un blog para contar cuentos entre todos... Contar con todo(s) click aquí.
Supongo que era una especie de cuentacuentos como el de Nita y sus amigos, con el atributo de que los personajes podríamos ser nosotros mismos, los personajes o los cuenteros... Como es dificilísimo lidiar con tanto cuentero, por lo general los resultados son un tanto figurados, pero divertidos. Lo único que hay que hacer es continuar el cuento, ponerse un nombre de personaje con el link de cuentero, o meterse en el cuento como la gana nos dé.

miércoles, septiembre 20, 2006

Para el niño que en el fondo era bueno.

Esta historia tiene casi todo de mi mamá.

Dícese de un niño que en el fondo era bueno, desobedecía a su madre, le era infiel a su novia y tenía una u otra amante, pero en el fondo era bueno.
Yo vivía en el fondo. Where we talked in english and sang: Under the sea... Under the sea...
But, now he wants to be my spacial guest, without knock knock knocking my heaven's door.
Por esto y por todo lo demás, lo congelé en el fondo, y ahora es mi esquimal boicoteador, un fantasma supervixen a quien en el fondo también quiero.

domingo, septiembre 17, 2006

Y no ha pasado es nada



"La noche todavía es noche pero el día no tarda en llegar".


No sé cuál de las dos eras tú, ni cual de las dos era yo.
No sé si éramos, o pudimos sernos.
El teatro está lleno de vacíos gracias a nosotras. A un fantasma que reniega diciendo ser el mío lo culpo del tuyo en el aplauso de un par de divas que se dedicaron a demoler este puto mundo. Ellas que como nosotras no lo hicimos, ellas que eran el pan y el vino que nosotras nos bebimos. Un par de madre e hija, señora o niña, usted senhorina... porque siempre es lindo tener una hija aunque sea de ficción. Pero es distinto cuando descubrimos el llanto verdadero, el llanto del creerse la propia tragedia, de ser la impúdica muñeca sin vestido.

No sé cuál de las dos eras tú, ni si eras tú, ni si una de ellas podría ser yo.

No nos estamos reemplazando, nos estamos defendiendo del pronombre mutuamente, uno cualquiera, de cualquiera para el mismo cualquiera.

Mi padre dijo que muy lenta, hasta que le dije que empezara a leerla:

"Depositaria de nuestros sueños más íntimos y las más terribles frustraciones, la Calle aparece ante nuestra mirada como algo más que un lugar de tránsito, es, por el contrario,el ámbito donde se realiza la vida. Toma cuerpo, es femenina, vieja, fuerte...".
y entonces me le aparecí como otra, una metáfora en la que no se hacía tu nombre, aunque dijeras tú, aunque siquiera yo, aunque soñáramos las dos con nosotras mismas en otros cuerpos escénicos.
Amiga, cómete un gusanito, por no haber estado ahí con ellas y conmigo.
Este país no me parece el tuyo, ni me parece el nuestro, me parece el viejo de los viejos como siempre y ante nunca cumplidero.
Prefiero que también le pongas atención al silencio casi imposible que nos depara el tiempo perdido.

Guerra de noticias en el 2010

Entren al link del título y fíjense ¡Qué creativo es el universo!

Ecuador vive una euforia y sufre un derrame cada dos días.

Violador ronda por El Gran Guayaquil... ciudad o cuidado, usted podría ser la próxima fotografiada al pixel.

Cuba es infiel: citó a India e Irán. Hay varios ecuatorianos nuevos por ahí... Si quieren saber quienes son, y qué pasó... no se pierda la página 11A.

Y mientras sólo el 2% de remesas va para la educación, podremos devoramos como los buenos comensales que somos.

miércoles, septiembre 13, 2006

manicomia

Encontré el tesoro. No estaba dispuesto a ser buscado. Yacía como se yace con ye, en una sala de espera posiblemente perpetuante en elle.
¿Quién era Sofía? La que al paredón pintaban con la paciencia suficiente como para hacerme esperar. Juana mandaba... y ella, apenas Juana miraba al vacío, tomaba un rizador y le ponía de su sí al no de Juana, mientras Juana con sonrisa encarcelada le decía no al sí de Sofía. El sí y el no de las dos formaban carcajadas hiperinternas, porque internas ya estaban, en un centro de belleza. Convencer luego a Sofía de que no era necesario excusarse en el ardor del maquillaje para hablar de algo, de lo que sea, de que la pinte en mariposa mientras ella me arregla lo que no se me ha perdido, a menos que me doliera... sí fue mi prueba no superada, a propósito de Sofía, y a pesar de Juana.

viernes, septiembre 08, 2006

Siamés:

No sé qué les habrá dicho el doctor... pero seguro fue lo suficientemente inteligente como para hipnotizarlos. Yo no debí haber nacido, insisto... pero el doctor esto, el doctor lo otro... el doctor me sacó con un pedazo de mi madre, el más insoportable... el más necio, el que duele.


La espera me agotó... no sé nada de voz...
en llamas me acosté... en un lento degradé...
supe que te perdí... ¿qué otra cosa puedo hacer...
sin olvido moriré... y otro crimen quedará...


Mi hermano no puede dejar de ser él... lo admiro tanto que a veces pienso que estoy enamorada de él, porque es como yo... pero en opuesto... así como el diablo no es sino un angel que se quiso pasar de sabido, Dios no pudo eliminarlo, dios minúsculo tampoco fue capaz...sólo mi hermano... mi hermano me regaló la otra mitad de nosotros... decidió irse él... y me dejó viva imaginándomelo.

jueves, septiembre 07, 2006

Poseída.

Ahora hago trampa.
También estoy condenada a errar.
También creo saber decir adios...
Creo que una vez basta.
Ahora existo, oleo...
color,
"el tiempo es arena en mis manos"
Cerati, siempre psicodélico
haciéndome juego con la locura
que nos hace... bailar.

almanaque

-Siento como un vacío en el cuerpo... ¿será el alma?
-¿el alma qué?
-el alma que...

-¿Recuerdas lo que era un almanaque?
-era lo que un almanaque
-lo que un almanaque recuerda
-recuérdame...
ssshick sshick sshick

- Siento como un vacío en el cuerpo... ¿será el alma...
fffffffffvvv...fffffffvvv...ffffvvvv...
-...que recuerda
sssshick sshick sshicck
-un almaffffffvvvque recuerda
ssshick sshick sshick
-como un vacío en el cuerpo...

¿será el alma que recuerda un alma, que recuerda como un vacío en el cuerpo?

martes, septiembre 05, 2006

Superhéroes Urbanos

Hoy por fin entré a trabajar, ayer estaba demasiado agotada...pero eso no importa, lo que menos importa aquí soy yo.
El punto es que hoy conocí a un Latin King y me dio la razón de su ser:
"A veces lo hacemos por necesidad, y otras por desafiar a nuestros padres".
Después me dijo que escuchara una canción de Fey (así como leen, queridos amigos... de esa niñita cara de papa...). Si la quieren escuchar (aunque no se los recomiendo) se llama Subidón, y es de un disco titulado "Tierna la noche".
Él me dió permiso para publicarlo en mi blog. Si ustedes desean hacer algo con esta información, pidan su derecho en el TC o dejen un comentario en este post.

lunes, septiembre 04, 2006

Para Diego.

Sólo por encerrarme en una inmensa torre
y halarme mucho las trenzas,
y odiarme de una forma tan
peculiar...
Una luna nueva, gústete o no,
¡sapo asqueroso!

sábado, septiembre 02, 2006

lluvia rota

el llorar detrás del vidrio, como el ayer en un diamante
no es plácido para la razón...
no se advierte sin cebolla
ni se hace en desazón.

el llorar detrás del vidrio que no podrá jamás deshacerse de su música.

jueves, agosto 31, 2006

lunes, agosto 28, 2006

esto es una publicidad, las ideas están en el Congo.

Necesito información sobre cabarets y chongos... (no es para mí, sino para un amigo) says:
me llamaste?
·.·.* en verdad no creí nada... says:
te llamé?


El Congo es el cuentero
el cuentero es el negro
el negro se parece al verde
pero el verde se parece a mí
Y así, así...

Todos nos parecemos tanto...
El mundo es bello
no la vida
la vida es el cementerio.

Pero yo no quiero que la publiquen.

Signo de interrogación envuelto en una viñeta (en la que parece que algún fantasma estuviera entrando en mi computador... pero ya me puse FireFox)
y el signo dice:

(En amarillo, porque era chino. El lápiz de color).


La información que ha ingresado será enviada sobre una conexión sin encriptar y podría ser leída fácilmente por otras personas.


¿Seguro desea continuar enviando esta información?


y ahí sale un cuadrito que pretende que yo acepte o no.


Avísame cuando envíe información que no esté encriptada.


¿qué hago, acepto o no?


Hasta que me respondan, continúo...

domingo, agosto 27, 2006

¿A quién mataron?

Empecemos con una adivinanza...
¿Antes de descubrir el Everest, cuál era el monte más alto?

Uganda
Ecuador de África
no tiene mar
queda
como decir Bolivia
y limita con Kenia
que sí tiene Asia:
Hacia el Pacífico
Y Asia el Occidente
O sea
hacia el Atlántico.

Si tú miras el mapa de Sur América
tiene ciertas similitudes.
(Pero sólo si lo miras).

Lo que hoy es Uganda podría ser...

¿...nunca has oído nada de Uganda?
Nunca has oído acerca de Idi Amín Dadá,
un salvaje exterminador.

¡Esto es historia super reciente del siglo XX!
Era el hijueputa más grande de todos.

Nuestra línea Ecuatorial pasa por ahí.
Capital de Uganda: Campala.
Centro del mundo... eso sí sabes,
aunque fuera un chisme.

Más abajo...
Al sur...
¿muy difícil...?

Todo lo que sería el África negra
pero yo África verde
le diría.

A ver, te explico:

¿Cómo es el norte de África?
¿verde, montaña, helado?
Sahara.

Desde el punto de vista racial humano
es el áfrica negra
desde el punto de vista desde plutón
es el áfrica verde.

El norte de Perú,
inclusive Lima
es...
absolutamente desértico

¿Cómo se llama el desierto que queda al norte de Chile?
El desierto de Atacama.

Entonces si ustedes se ponen a ver los colores de la Tierra...
(están en los mapas).

Pasan de: amarillo arena
que significa desierto
¿y café... qué significa?
No son fértiles.
Pero no son desiertos.

Y nosotros tenemos verdes...
como pueden ser las planicies de África
como pueden ser Argentina.

Y también muchos Blancos...
¿dónde hay blancos?
¿...muchos blancos?
En la cordillera de los Andes...

No... Alaska no...
esos no son mezclados con café.
Son mezclados con amarillo
con un mínimo de tierra.
Son casi Mongoles.

¿Y de dónde vienen los Mongoles?
De Mongolia
Y no son idiotas, son chinos.
¿Y los lápices de colores Mongol son chinos?

¿Y qué pasa si vas más arriba?
Que se congela todo...
esquimales
Eskimo
helados.

Los helados vinieron de Mongolia para arriba...
¿y cruzaron Rusia y todo eso?
¿O son indios americanos?

¿Perú de qué color es?
MUY CAFÉ
MUY CAFÉ amarilloso en el Pacífico
y obviamente tiene verde.

Pero el verde era Ecuador...
No todo.

¿Será por eso que Ecuador siempre está verde?
¿Y come verde?

Yo soy inculto.
Y no sé nada antes de Constantinopla.

¿Pero y la india qué?

Donde están los grandes imperios, está lo más falso.
¿Por qué Jesús se fue a la india?
¡Imposible!
¡Imposible!
Saca un Atlas...
¿Dónde estaba Jesús?

¡Alejandría!
Así se llamaba la que trabajaba aquí antes de Constantinopla.

No es tanto el recurrido de Jerusalén a Arabia...
Si hubieran inventado el Atlas en ese entonces.

¡Jesús no salió de por aquí!
¿Cuántos años de REAL predicación tuvo?

¿A qué edad se murió a Jesús?
treinta y cinco...
según el mundo culto.
Por ahí que treinta y tres
se perdió en la adolescencia
se volvió loco
mucho verde...
y en esos dos años seguro fue a la India
que sí, que no...

Bueno...
el punto es que hoy los cultos mataron a Plutón.

¿De qué año es ese Atlas?
¿1995... por ahí?
Bueno, ahí mataron a Xena... a
¿Cerión se llamaba?
a...

Esa época.
Unos científicos
también mataron a Jesús.

¿Por qué crees que el Jesús del que te hablo es el Jesús del que estás ya cansado de oir?
Esta no es una clase de religión...

Son los apuntes que estoy tomando
de una conversación entre dos razas:
una menor y una mayor.

Menor porque es niña y es blanca
Mayor porque es su padre.

Menor Plutón porque está lejos
Mayor porque ahora es un asteroide.

¿Por qué no entiendes algunas cosas?
...porque no te gusta la historia,
porque la ignoras.
O porque ignoras que la ignoras?

No es nada,
como los seres humanos,
ignorantes unos a otros,
por seguir lo que se llama culto.

Y-por-si-a-ca-so...
(¿Cómo se escribe porsiacaso?)

Me llamo P
o Pl
o Plu
o Plut
o Pluto
o Plutón.

Ahora sí puedes contestar la adivinanza... te he dado muchas pistas,
ya que estás aquí, hagamos una cosa...
no seamos como los que se aburrieron de leer.

viernes, agosto 25, 2006

mentiras de mentira

Si tengo que dar alguna explicación acerca de por qué estoy aquí reemplazando a quien debería estar detrás del nombre de este blog en el que aparecí por equivocación, no la daré... podría decirse que finalmente la maté con mis mentiras...
Yo tenía un blog. Gran cosa ¿no?
Bueno, será mejor que los libros en un momento a darse y no me creyó.


Se llamaba mentiras de mentira, en él anotaba todas las mentiras de las que yo era parte y de las que hacía parte a todos los que gustaban de ellas. De alguna manera ellos se las creían... ¿Y saben lo que me pasó por mentirosa? Me quedé con la primera y última mentira: olvidé mi clave.


Mitomanía pseudológica me gustaba llamarla... y era esa en la que te encantabas para de alguna manera cambiar tu mundo irreal. Una mentira inocente, aunque no necesariamente blanca, la mayoría de las veces ya estaba descompuesta en siete colores.

Los niños eran los únicos expertos en ellas; los actores, los literatos, los fotógrafos, los pintores y uno que otro músico, sus aprendices.

Yo no sé en qué momento la chiquilla se me hizo actriz, literata, fotógrafa, pintora y una que otra música (y al decir la chiquilla me refiero a la pseudomanía mitológica), cómo pasa el tiempo y uno tan desmemoriado que lo único que termina teniendo en la cabeza son historias inseguras de sí mismas... ¿sabías que el sólo hecho de contarlas ya las hace realidad?

Por eso, ahora que ella ha conocido a Dios y que le dijo que era hermosa, yo seguiré compartiendo con ustedes nuestras mentiras.

lunes, agosto 21, 2006

Mi contrapartida


¡Tediosa es la condición de humano!
Naces bajo una ley, y a otra
te descubres ligado;
vanamente te engendran, pero tienes
prohibido el ser vano;
enfermo te han creado y veste
compelido a estar sano.
¿Qué propósito
tendrá Natura en tan diversas leyes
-la pasión, la razón- que de la propia
división son la causa?
Fulke Greeville
(traducido por quien tradujo el Contrapunto que tengo abierto, una vez en España, 1978)

Lo que voy a hacer es hacerte coleccionista de viejos-nuevos apuntes redesechados al vacío improvisado de las letras en este mostrador.
Esto lo escribí antes y durante (y lo sigo escribiendo ahora) las lecturas de ese Huxley que no muchos saben por qué me gusta tanto como para dejarlo siempre para después:

Tengo cierto latido por algo a lo que llamo “la biofísica de la filosofía”. Digamos que poseo el mismo interés por la una, que por la otra (y para ese entonces acababa de enterarme de que existía la primera).
Me atrae el saber mágico de la fotografía, de la luz que nos permite tener recuerdos en positivos, y en negativos que nuestros ojos quieren siempre positivar… pero más me atrae el por qué de todo esto: el que esa misma luz que entra -aproximadamente cada segundo- por nuestros ojos no permite ver del otro lado del espejo.

(Recordemos que nuestros lentes fotográficos están inspirados en los ojos, y por eso todo lo que vemos en realidad es un reflejo).
Así quisiera recordar también que la reflexión es una de las propiedades de la luz, la que le da color o sentido a la vida, según mi punto de vista. Todo esto puede sonar muy científico por no decir poético por si no te quiere sonar así, pero el punto es que de todas maneras suena:
“A través de la puerta abierta llegaba el sonido de la música. El cielo se convirtió de nuevo en el lugar del reposo absoluto… Notas largas, un acorde repetido, prolongado claro y puro, suspenso, flotante, volando sin esfuerzo en el espacio infinito… y luego, de pronto, no hubo más música; sólo el rasguñar de la aguja en el disco que seguía girando”.
Contrapunto (para mí un constante eterno pitido de silencio) es una reflexión musical sobre la literatura:
*
Una novela sobre la misma novela, una versión biofísica sobre lo que el ser humano no comprende de sí mismo… y yo tampoco, pero esta vez tengo la versión en español de la obra vieja de un autor que conocí una vez en Inglés con otra más moderna que me encantó… aunque su empaque no lucía tan anciano como este, ni olía a la esencia que emana el Aspergillus que me hace estornudar.

Ahora entiendo por qué me uno a la imbecilidad de Lord Edward... excepto por algo que él nunca supo... (o al menos hasta donde yo lo dejé no sabe:) que tal vez si yo quiero llegue un día en el que los pocos que sólo servimos para leer y para escuchar música, encontremos una profesión en un neo mundo sin oídos.
(postdata: las letras que resaltan son para que cantes y te en-cantes).
Y así como decían sus inapercibidos compañeros de libro : "no debes tomarte el arte tan literalmente...
-Especialmente en lo que concierne al amor
-¿Ni aún cuando sea verdad?
-Puede ocurrir que sea demasiado verdad, sin la menor impureza, como el agua destilada. Cuando la verdad no es sino verdad, es algo innatural, es una abstracción que no se parece a nada del mundo real".
Toda ciencia es mejor cuando la pintamos.

*la imagen es propiedad universal.

viernes, agosto 18, 2006

Apoyemos a la bluna!

Al parecer La bluna que nos mira dejará una posta lunarmente, es decir, ¿todos los lunes en su blog? Apúntense... kernel hizo uno muy entretenido, él escogió ser Jesucristo, Nostradamus, Homero Simpson y no me acuerdo quién más.

#1 Si yo fuera...

a. Si fueras un personaje público importante en tu sociedad (el que quieras: un gobernante, un diputado, un periodista, el presidente, un predicador, un crítico literario, etc) y tuvieras un blog: ¿Quién serías? ¿Cómo te llamarías? ¿Te pondrías un nick para bloggear? ¿Cómo sería tu blog? y ¿mas o menos cómo sería un post tuyo?

No olvides luego de responder pasarle la posta a 5 amigos que quieras que la respondan en sus respectivos blogs.


___________________________________________________________________
Sería una periodista y tendría un blog con la versión original de "mis noticias" o pondría detalles importantes que el diario/noticiario/etc haya editado/tergiversado o no haya querido publicar por intereses económicos o cuestiones de rating. Digamos que sería más bien una pseudo-abogada de la información. No tendría un nick por credibilidad. De alguna manera impulsaría el pensamiento crítico de la audiencia. Además me dedicaría a un grupo de lectores que no son muy tomados en cuenta en los medios a los que les hace falta un poquito de juventud pensante e interés cultural... Probablemente el blog se llamaría "Las cosas como no son" y también es probable que cause mucha polémica, pero ésta sólo sería testigo de la realidad mediática que vivimos.
Invito a jugar a ser otros a: byrongio, cheqa, b612, LJS y Nita

domingo, agosto 13, 2006

1. en busca de argumentos.

No sé si deba ser "considerada" con “mis lectores”… pero hace tiempos quiero borrar este blog. Mariel me decía que ellos tenían derecho a quedarse con el cadáver, pero no creo que quieran… Últimamente estoy sintiendo la muerte de mi lado. Creo que mi vida ha perdido su autoestima. Era casi mejor no saber. No tengo ganas de nada en lo que pueda estar yo cerca. No tengo una buena excusa para ser. Yo no soy, y no existo, a lo que más me aproximo es al verdadero fantasma de una niña a la que una vez le cortaron las raíces. Sólo estaba Dios ahí, ¿y saben qué hizo? Nada. Me dijo que era hermosa.

(Todas estas historias continuarán…)

viernes, agosto 11, 2006

incluso la monalisa se desmoronó

Me gustaba ver cómo se quedaba dormido el lápiz, tan paciente al pensamiento.

El lápiz que ya no es el mismo...
este viejito contador de guayaquiles antiguos y cubas y blancos y negros.

El lápiz que después de cada punto piensa, todo era más lindo en donde le enseñaron a escribir.

Hace tiempos que no quiero ser yo... todo está tan libre de vida y empacado.



Volver no está en tu casa ni en tu tiempo, volver es querer no parar.


El lápiz me mira con punta de sabueso, con tristeza hermosa de un abuelo que demuestra que la belleza no es joven.

Sólo tiene algunos colores la vida, y son los que ocultamos.

Quisiera que el lápiz fuera para siempre, este lápiz que adormece, que se esconde a oir las noticias en un armario para ver qué será de su gente.

Ya no quiero ser yo porque sueño, porque dibujo, porque el lápiz.

El que sabe que la ceniza volcánica destroza los labios, aunque nadie más pueda sentir al centro de la tierra sangrar cuando le duele el mundo porque el centro de su gente siempre es sí misma.
Quien buscará un papel tal vez cerca de unos niños libaneses que mueren en el diario.

Menos mal el lápiz puede quedarse con el recuerdo que quiera...
el dolor humano no puede borrar sus pasos.

Y no es cierto que nada podemos hacer, es que nos olvidamos.

lunes, agosto 07, 2006

¿para qué tener un blog si se puede tener... qué se yo, un loro?

El comentario de mirabella me llevó a preguntarme una cosita...

Si no se escribe por los lectores, sino por las palabras, entonces
¿por qué escribimos en un blog?

domingo, agosto 06, 2006

sussydog y el contra ataque de sus sin pezones ninjas de peluche

Siempre leo el blog de batiduende, y es muy probable que tú también, pero que nunca dejes un comentario ahí porque mínimo te mandan a la... bueno, normalmente no digo "malas palabras", no las tengo en mi dedabulario, pero en todo caso sé que tú solito o solita completaste la frase y tal vez hasta acertaste.
Yo en realidad nunca he dejado mi comentario ahí para no perturbar la inspiración de la gente que deja comentarios pensando que el tipo, digo- los tipos y ahora tipa, están hablando en serio porque están escribiendo en su blog, o tienen la intención de que seas parte de una dizque polémica; pues la "discusión" en lugar de girar en torno a unos posts hechos a mano y a base de enormes dotes de retórica humorística, se tangentea por quién es más gay o más gorda y más valedera de términos para que al final siempre ganen los mismos de siempre... (como en nuestra política).
Tampoco me atrevo a dejar comentarios que digan qué buen post, porque me volvería algo redundante como esta misma gente que deja comentarios pensando que... (aaahg) no creo que en todo su nihilismo al "los tipos y ahora tipa" le’s haga falta que le’s digan qué buen post, o que los mencionen en ecuablogs como blog destacado, porque no existe absolutamente nada que se pueda hacer para lo que sencillamente no tiene sentido ni fin como este post.

No existen los vvblogs, existe una variedad de vvgente que 1. los llama así porque 2. no ve más allá de lo que se dice (¿en dónde?), 3. gusta mucho de sentirse ofendida para 4. tener el oficio de defenderse en su tiempo libre, o 5. no se mete con esa chusma porque 6. se meterá contigo cuando su aburribiento alcance a leer tu blog y no le guste.

viernes, agosto 04, 2006

Erwin, sorry por llegar tarde.

Más difícil que expresarla es entenderla... la muerte debe ser demasiado simple.
Creo que nosotros vivimos sin pensar que nos vamos a morir porque vemos ese día tan lejano... y el día de la muerte de los demás ni siquiera lo imaginamos.
El sábado pasado un catedrático genial me dio unos tips para seguir queriendo ser profesora... no había sido profesor mío antes, pero lo había sido de otros compañeros/amigos/alumnos/profesores.
Ese día me levanté con el pie derecho torcido, y no parecía que se me iba a enderezar, tenía otra de esas reuniones importantes a las que mi tiempo de profesión múltiple tiene que hacerle sacrificios de vez en cuando. A pesar de que me conté en 5 posibles accidentes automovilísticos, llegué un poco tarde a la reunión de cátedra y me perdí su cómic.
Luego de la charla, Cecilia comentó: "a mi me encanta escuchar a Erwin", y para qué les digo que no si a mi también me motivó mucho escucharlo.
Aunque rara vez nos encontrábamos y platicábamos, por la forma en que él se dirigía hacia mi, parecía saber muy bien quién era yo, aunque para mi yo no fuera nadie en especial y mas bien hablara sólo lo justo y necesario, o sea mi forma de ser la de sólo sonreir en caso de que toque responder algo.
Claro, se fijó en que llegué tarde y le dijo a todo el mundo que me perdí su cómic... que por eso es que hay que proponerse estar motivado a cosas como no llegar tarde y toda una serie de indirectas para decir que era realmente importante para él que yo lo escuchara; supo que yo era actriz para ejemplifizar el tema de lo aburrida que sería si yo no fuera tan emotiva para explicar las cosas... en otras palabras, "yo ya no llegaría tarde nunca más en mi vida a una plática con él".
Me quedé pensando todas las noches sobre la motivación. No sentí necesario el anotar las cosas... cuando veía a todos tomar nota pensé experimentar el evaluarlo a él como profesor y ver qué me dejaba sin trazar líneas... y hoy no me complico la vida ni un poquito para recordarlo todo y demorarme un poco menos en llegar a clase por tenerlo todo motivado desde antes.

Si se fijan bien, la frase de Cecilia estaba en presente y la mía en futuro...
Ahora, de la nada, está en todos esos hubiera que siempre consideré inútiles.
Erwin se ha ido a donde no sé si algún día podré llegar... y no me despedí sino con la misma sonrisa que asume que nadie fallece de pronto.
Definitivamente y parafraseando a mi madre, la vida es una cascarita de huevo.

viernes, julio 28, 2006

estoy metida en tu sueño, te algo y no lo sabes, y te gusta, y es bueno.

¿es o no es? podría serlo ¿y qué?

ya se me olvidó lo que iba a escribir, pero supongo que no importa porque así todo funciona en la vida, mi abuelo tenía sus toques, tú haz lo que tienes que hacer y lo que ya no hiciste déjalo.


la primera pregunta que hiscariotte me hizo ( o una de las primeras... da lo mismo) fue la de si siempre soy tan críptica cuando hablo, y le dije que no, que cuando me leen, que en realidad eso de críptica me lo pusieron ustedes y por eso creo que se han acostumbrado a mi así. en todo caso, no se siente bien volver a hablar de mi porque parece que me estuviera justificando, o como dice mi titiritero: "haciendo como si, para mi público", lo que me exhibe como todo eso que no soy yo, pero que tranquilamente podría ser... y qué se yo... el punto es que hay que mentir para decir la verdad como en el arte, como lo define aristóteles, y por eso yo prefiero quedarme con el arte y con las definiciones antes que con la verdad.


no puedo decir lo que se entienda, porque soy un ser intraterrenal que da señales desde que nació, y a eso se debía la hilera de muñecos que iban desde el cuarto en el que se suponía estaba castigada, hasta la cocina donde estaba la que me había castigado: todo un puente sólo para entenderme con ella, y encontrarle un fin al castigo tan divertido que me había dado.


qué podré saber yo de ser humana... la principal razón por la que no quiero que me entiendan sino que me algo, es la de que este no es mi medio de comunicación, sino de artemisma... soy el egocentrismo de lyla desencarnado en la pantalla que se acaba de acordar qué era lo que ella iba a escribir:


gracias al voyeur y al hedonismo que hace que estés aquí leyendo esto a pesar de que no pongo las mayúsculas ni digo nada interesante y menos concreto, y a la apoteosis de mi timidez, he caído en un lugar que se llama... (espera, voy a preguntarle a google cómo es que se llamaba) (...google está muy ocupado vigilando el wide y yo me distraje unos segundos en el msn hablando sobre cómo veo el mundo después de las 5 de la tarde -si te interesa puedes preguntarme, eso es lo bueno del blog, y de paso me cuentas cómo lo ves tú-) se llama "Hedominio", y después de leer la definición que le dan al hedonismo en cualquier lado de internet pensé: "y después quién es la críptica...". Aunque es muy probable que tú sí entiendas... ¿por qué alguna gente gustará de complicarse la vida para mostrarse entendible?
Si cada vez que cuentas un sueño por lo raro que fue, no es que no lo entendiste, es que no lo analizaste (aunque no tienes que hacerlo para que te guste).


Mientras tanto deseemos que no se nos conviertan todos los placeres en virtuales. (Hedominio)


A mi me gusta Cortázar, supongo que a ti también... pero a mí me gusta porque es uno de los poquitos que me acolitan el juego. Dice que él podría escribir bien, pero que escribir bien es tan fácil y tan aburrido que... ¿qué tiene de especial? y encima, así todo el mundo se hace el que te entiende en lugar de disfrutarte (no, eso lo dije yo).


No sé si te diste cuenta de que ya regresaron las mayúsculas...
En todo caso, yo me quedo con que es arte lo que te algo.


Un día te despiertas y no te acuerdas de lo que soñaste, porque no sabes si aún te has despertado.


Y si ahora que lo has leído estás trastornad_, también puedes quedarte con la versión en la que te despiertas y no te acuerdas de lo que soñaste, y punto.

jueves, julio 27, 2006

tal vez no te recomiende leer este.

nadie entendió que yo no podía ser presidente porque estaba loca
digo, era extranjera.
digo, era jesucrista...
pero este país tiene la estima tan baja...
que se me parece a mí y lo amo así de horrible.

gracias por acordarte del aniversario de mi cosa esta llamada blog, el grano que no se puede reventar... ya no sé qué hacer con él, porque cada vez la gente pretende que sea más coherente con el espacio, ni siquiera le di un cumpleaños.
y te juro que por más crema que le ponga, sigue ahí y no crece y no se pudre, se mosquea de vez en cuando y hasta cucarachas, y no se hace del todo desagradable.
he querido despedirme tantas veces, pero al fin y al cabo lo que se va sólo se va, un día no está más como la mayúscula... y tal vez vuelva, pero el caso es que no se sepa, que tal vez algún día alguien se entere de que existió y que le pregunten a los posibles sobrevivientes de dicho episodio, ¿existirán? y tal vez responderán y todo puede ser.
he decidido hacer cosas más reales, como antes, quisiera volver a ser loca anónima, pero he engendrado un ser interpensante con la tecnología y debo destruirlo... el problema es que el ser me superó.
y no sé si es ya mucho frankenstein y reflexión... y esas cosas automáticas que me salen en clase, y no sé cómo me salen, pero les echo abajo toda su teoría de que una imagen vale más que mil palabras, porque si yo les dije casa todos se imaginaron una casa distinta...
¡y lo peor de todo es que se callan! y me miran, y no tengo nada más que inventarme,
toda acción es peligrosa, genera, y genera...
¿por qué de pronto la encargada del leccionario aumenta inconscientemente mis clases y cuando le digo que son sólo dos: aquí; y una: acá, no me cree?
quisiera pensar que le están gustando y no que los estoy hipnotizando a lo loky kaba...

entonces quiero decir la verdad y me convierto en mentirosa.
pensé cambiarme el nick y decirme mentirosa, hacerme el blog de la mentirosa,
pero la verdad es que no puedo mentir, y por eso me quedo callada.
mentira, a veces hablo de más... reconozco que hablo tanto de más que ya no sé qué decir y entonces digo la verdad.

¿a qué te recuerda esta vez?

en todo caso, es muy difícil ser loco en esta vida, por eso siempre tengo miedo, por eso pienso y no digo, digo y no hago, hago y me arrepiento.
me arrepiento... y todo es demasiado normal y eso para mi es un bloqueo.

¿será que sólo estoy para darte una idea?
pues esa idea no estará aquí, no la sacarás de aquí...
la sacarás de eso que quiero hacer, decir, pensar, tengo miedo, estoy loca, no me creas, crucifícame. (en este idioma haz clic en cerrar antes de que t...
sí, no explota... es un blog, tont_ , ¿qué esperabas?)

miércoles, julio 19, 2006

el ser relleno no es ser el relleno


Siempre le he tenido cierto reparo a la producción en serie... a la homogenización, a la centralización... a la comercialización... a la sociedad de masas... a la industria culural... y se me vienen a la mente todas éstas (y más) como titulares apurados en la televisión, con voces de "héroes urbanos" en un eco espectacular.
No es que crea que no debería haber tanto acceso... una muestra gratuita es lo único bueno que le encuentro a todo esto... pero una lógica enlatada que no sabe reciclar, enferma inevitablemente de compulsión que embestia y gasta a las personas.
A las muestras les echan el virus y las personas... son tan normales que se contagian sin darse cuenta.
Mi peor pesadilla fue retornar a la tienda y ver a mi lado otras docenas de Sussy Dog's que voltean a mirarme... y me dicen al unísono "Hola, soy Sussy Dog" y "quiero ser tu amiga"... "jijijijijijijijijijijijijijijijijijij" (observen las piernas de la mano que esconde algo y salta sobre el teclado a una por segundo en cada uno de esos 'ji') ... y al frente, otras veintitantas, y detrás de mí pisando fuerte en dos patitas para simular un "abrázame"...
Gracias a La Costurera todo eso fue sólo un mal sueño futurista. En teoría, serían ahora todas unas perras...
Yo estaba en otro lado... pertenecía a la mente de una persona menos normal, alguien que me puso junto a otras extraordinarias personalidades de felpa, todos con sus chistes e imperfecciones para parecernos de verdad a nuestros dioses humanos. Y eso sí, con la camiseta bien puesta: "Sussy Dog"... represento a mi equipo de una, no como estas jovencitas de hoy en día... ¡todas son unas Barbies!
Y digo... ¿qué tiene de especial ser una muñeca de plástico igualita a las otras, una imitación de mujer perfecta contemporánea con un par de pezones duros sin tetas? ¡y encima operados! Para mover a esas cabezas huecas (porque era lo único flexible que tenían) tocaba invertir en buenos comportamientos, osea, en estarse absolutamente quieto en la presencia de los padres durante algunos días para ver si te ganabas la tractomula de Matel en alguna matiné infantil... Así que ella las dejaba maniquiadas en el suelo, a las dos o tres que desgraciadamente le regalaron en su cumpleaños número diez u once, (señores... NO le regalen una Barbie a una niña que está a punto de graduarse de primaria...) sin esas piernas que no servían ni para pararse, eran perfectas modelos de la más creativa diseñadora de disfraces que yo haya podido conocer...
Lolo le iba a comprar un juguete... yo estaba echándome unas motas con los muchachos mientras la cajera no nos veía, de pronto se asomó la niña... era una manzanita con ojos, creo que no alcancé a inmovilizarme cuando apuntó a los míos... a mi cara de yo sé lo que estás pensando... río y dijo "esta". Y así con un ojo más grande que el otro, con unas pestañas sí y las otras no, el rabo de araña, el despeluque y la vagabundería, la cara grande y la manita que la hace bailar... curiosa no leas, diestra y aguada, hormiga en la nariz y antes de que esto se vuelva novela iré al baño a hacer una de esas pocas cosas para las que nos reservamos el derecho de ser diferentes... pero no es lo que estás pensando, persona, yo gracias a mi diosa estoy rellena de esponja.

domingo, julio 16, 2006

¿es tan fácil ser Presidente?

El día en que un bloguero ecuatoriano de nacimiento se lance a la presidencia,
tal vez dejemos de quejarnos en estas cuatro paredes virtuales,
discutiendo con fabulación sobre qué sería lo mejor para el país de Nadie.
Ya lo dije abajo: yo también soy como todos, pero con menos derecho.
IN-teli-gente IN-útil.
La esperanza es que se quiten lo IN y se den cuenta de que lo tienen... que está aquí afuera.
Pero tal vez este país es de los extranjeros... y lástima que yo sea tan residente.

viernes, julio 14, 2006

¿qué es lo peor de ser un nadie?

Esto de los blogs es un vacio, vecio, vicio... un vacío. Si no, pregúntenle a Eduardo, que se ha cambiado tres mil veces de cocina. ¿ Y ustedes creen que yo ya decidí qué comer?
Uno que no se cree digno de esta tanda de desocupados que acolitan la distracción… Bueno, hay quienes prefieren el aire libre, pero ¿te digo algo, querida? ¡Eso es imposible! Tanto como no hablar de queridas y queridos ¡y vecinitas! y vecinitos… Al fin y al cabo, todo histrionismo es más libre encerrado en un computador. Hoy en día nadie va al teatro callejero, más bien salen de ahí pensando qué postearé… qué postearé… “y me pongo esta foto, y me pinto esa cara, y… ¿en el otro blog, qué me invento?”. Sin darse cuenta de que al salir, están entrando afuera.
Está bien tomarse en serio las cosas inútiles, cuando lo inútil es simplemente lo que va contigo y no con el resto del mundo… Me da risa, cada vez son más los productos de la egolatría contagiosa, ahora otra amiga quiere cambiar su “tema” de blog… ¡si todos son personales! Eso de que me pongo en categoris trikilikis para parecer diferente es un mero miedo al qué dirán. Por ahí debe recaer el significado de esa frasecita excusadora de ve tu a saber qué pudiera pensar el otro: “no es nada personal”… ¿no?... es que… es que mira, pero no vayas a creer que… no, me malinterpretaste, es que yo no sé cómo decir las cosas, siempre he sido medio… ¡¿you know?! (Debería haber una opción para dibujar caritas en estas cosas… ¡hechas a mano!).
Pero ya no hay tiempo… en todo caso, esta parece ser la mejor forma de salir a la calle que nos queda.

Bueno, he reunido una serie de tonterías diarias para hacerme la que posteo casi todos los días, para ver si me dejan comentarios… pero repito, no tengo mucho tiempo, así que no esperen que espere que esperen que me crean. Todo el mundo tiene tiempo para sus idioteces. Por eso es que mis amigos son “todos estos idiotas” y los quiero.

Ya sé, del primer post mis propios comentarios serían que: pensándolo bien, el trikilikis no sólo deviene del miedo al qué dirán, sino del deseo (que es su amante contrincante) al ¡por favor, digan! Y del segundo post, mis comentarios vendrán en defensa de los idiotas contra los imbéciles, ¿y es que, qué? ¿un idiota no puede portarse como un imbécil, también? Como que nadie entendió que le dediqué el post a cualquier imbécil, para que se quede en idiota no más… y no porque yo sea tan imbécil como para ignorarlo también. Perdón, (y aquí mi arrepentimiento) Nadie sí entendió… en este caso Nadie es quien muy amablemente no dejó sus innecesarios comentarios. Apuesto que ahora te arrepentiste de dejar el tuyo… sólo porque leíste esa última línea y dijiste algo así como ¡qué horror! –jaja- mentira, pero en todo caso no quieres quedar como un estúpido cuando en este tercer post de lo único que se habla es de imbéciles y de idiotas. ¿Y te digo algo? Si no quedas como ninguno, ¡igual eres un nadie! No, pero ya, en serio, ¿qué es lo peor de ser un nadie?
Yo diría que ser como todos, porque en vista de que nadie puede responder, buscaré el diccionario y me daré cuenta de que Nadie y Cualquiera son mellizos.
Pero Nadie Ninguno Jamás se preguntaría qué piensa Cualquiera Nunca.
Yo sí... pero no espero Nada.

martes, julio 11, 2006

¿Cómo te metes, así de golpe, en un poema?

Creo que aún tienes suerte de no saber que te han leído, que te han citado, que te han metido lengua disfrazada de dedo, de sabores que no son los tuyos, de reírte con sus diagnósticos...
Pero ten cuidado, desde ahora, con lo que te gusta.

Jamás confieses lo que no te gusta, porque entonces, harás un disgusto común.
Tienes permiso para que te guste lo que a otros no,
pero ten cuidado de que otros sepan de lo que te gusta...

Confiesa que te gusta lo que no te debe gustar.
Confieso que me gusta que no te disguste saber mal.

¿Cómo te gusta lo que no te ha sabido de todas las formas?
¿Cómo te disgustó, de pronto, lo que te supo a todo el mundo?

Las únicas cosas que se degustan por sí mismas son las secretas.

Por eso, yo que no he tenido tu suerte, y que lo sé...
no me doy el gusto de decirte que me gustó.

sábado, julio 01, 2006

Para un imbécil...

Creo que deberíamos dejar de creer que el pensamiento es estático.
No hay nada que podamos hacer para no comunicarnos, además de desaparecernos...
La única manera de que sirvamos como seres que se relacionan entre sí con un fin común, o de que funcionemos como seres dotados de razonamiento, es permeabilizando un poquito nuestro cerebro.
Dejando de cobrarle la entrada a las opiniones de otro, liberando un poco la idea de que somos esto que somos y que por eso debemos comportarnos como nos comportamos... todo el tiempo. Dejarnos hacer y deshacer... y rehacernos.
¿Está prohibido cambiar de opinión? No... pero si cambio de opinión... ¿qué? ¿me vas a poner un condicionante? Sí... ¿no?
Si no hay nada que pueda hacerte cambiar de opinión, sigue pensando lo que quieras porque al fin y al cabo podrías estar disfrutando la idea de ser un imbécil.
OJO: un imbécil no es un ciego, mudo, sordo, cojo, retrasado, parapléjico, demente, maricón, etc. como se suele, junto a otros sinónimos, insultar a quien tiene siempre tacto de pensamiento.
Un imbécil es quien se cree insensible.
Todopoderoso, ganador irrevocable... que hace (o quiere hacer) quedar al otro (osea a mí, sí, a tí) como un menos; Y peor aún quien lo idolatre... pues llegará a imbécil y entonces no lo sabrá.
Sin más pérdida de argumentos,
las rocas que no sirven para ser utilizadas, sirven para estorbar.
Imbécil es una de mis palabras favoritas... por lo adaptable.
Si lo nuestro es pensar... (no importa qué)
lo nuestro es sentir no importa qué.
Pero lo nuestro no es lo tuyo y lo mío ni lo de tú y yo y todos ellos.
Y aunque lo nuestro no sea, lo nuestro es lo nuestro.
No extingamos, por una acción mutable, la vocación del ser humano.

jueves, junio 29, 2006

Fátima protesta por las caricaturas...




Y en vista de que el Haloscan no me deja poner mi comentario, tuve que hacerlo post (para que vean que de algo sirve tener un blog, aún cuando no sirve para nada).

El post de la Tía Fátima, muy preocupada por el concepto de familia que les enseñan las caricaturas a sus sobrinitos, y los motivos de esta "disfunción familiar", seguido de los comentarios.

En fin. Creo que están viendo a los dibujos animados desde una lógica poco infantil, o algo socialmente pervertida...



1) Las caricarutas no son seres humanos... así, nacen del tamaño en que las pintan, no crecen, se reproducen bidimensionalmente de una forma más parecida a la clonación que a la fecundación, y no mueren porque siempre queda un ejemplar por ahí.
Las caricaturas tienen alto, ancho, espacio, y a veces profundidad, pero no tiempo. Se mueven al pasar de las páginas y de las películas, pero no como nosotros, al pasar del tiempo, y por eso no necesitan seguir el mismo ciclo de vida que nosotros "estamos destinados" a seguir: madurar (crecer), casarse o formar una familia(reproducirnos)y envejecer (hasta morirnos).
En esa dimensión siempre se está en presente. Las caricaturas sólo están. Éstas no tienen un pasado fijo como el de nosotros, no nacieron de "padres biológicos", simplemente se dibujaron.
Piensen nada más qué aburrido sería que nacieran, crecieran, se reprodujeran como nosotros y murieran...

De allí empieza la repetición de la repetidera que todos terminamos detestando: Pocahontas I, Pocahontas II, Moulan I, Moulan II... ¿aguantarían una tercera? Bueno, ¿y una cuarta, quinta... vigésima? Peter Pan, Peter Pan y Wendy, Peter Pan y la hija de Wendy, Peter Pan y la nieta de Wendy... Peter pan y la bisnieta de Wendy...


Tal vez por eso las caricaturas "humanas" de Disney simplemente vivieron felices para siempre, COMO ESTÁN.

2) Eso de tenerle miedo a las princesas fofas, es como echarle la culpa a Southpark de la violencia y a Marilyn Manson del Bowling for Columbine... para eso están los mediadores, ya sean los padres, los tíos, los abuelos, los hermanos, o quien quede a cargo del desarrollo intelectual de los niños.

3)¿Qué mensaje nos están transmitiendo?

Sinceramente creo que la mayoría de los caricaturistas son más artistas que educadores o comunicadores... No crean caricaturas inspiradas en un concepto de comunicación como "Hola! yo soy Máximo y aaaa quieeeestoyyy..." para que aprendan algo, o Plaza Sésamo, que transmite un concepto de familia diferente al de mamá, papá, hijos... uno más valioso a mi parecer, basado en otros valores humanos como la unión, el respeto, etc.


4) Si leen un poco sobre ecología humana, sabrán que los niños se entretienen con los colores, con los movimientos, con el sonido... es decir, ven la forma y no el fondo... mucho menos se preocuparán por las preferencias sexuales de Bob Esponja, el exhibicionismo del Pato Donald o por hacerle una prueba de ADN a Cocoliso.
Ellos son más "naturales", ven la vida COMO ESTÁ, y no le buscan peros a las cosas.

Ahora, es deber de los "maestros" enseñarles a diferenciar entre caricatura y ser humano cuando empiecen con los "y porqués".

Recordemos que un texto tiene múltiples interpretaciones, y que el sentido de los mensajes no está en los textos, sino en las personas.

(Así aprovecho este espacio también para agradecer - por si algún día leen esto- a todos mis profesoritos de Comunicación que me enseñaron que sí puedo aprender algo de ellos).

domingo, junio 25, 2006

con tinta sangre

Jamais réel et toujours vrai
(Antonin Artaud).

"Por lo que a mí respecta, me pregunto si alguna vez conseguiré hacer sentir que el verdadero y único personaje que me interesa es el lector, en la medida en que algo de lo que escribo debería contribuir a mutarlo, a desplazarlo, a extrañarlo, a enajenarlo". Morelli- Cortázar.






A veces es más fácil ponerse excusas para lo que se quiere, que para lo que no se quiere hacer.
Ahora son muy pocas las cosas que me gustaría "compartir"...
Me desilusioné del idealismo bloguístico.
Dejando el romanticismo... el subjetivismo... y siendo un poquito más o menos ísmica, estoy desilusionada de todo lo que sólo les importa a aquellos que quieren que los linquee, o a los pocos sinceros que tengo: muchos imaginarios callados.
Debo admitir que mi razón de bloguear fue bastante histérica, aunque mi intención haya sido netamente teatral.
Antes, cuando no escribía en esto a lo que algunos le llamaban querido diario -pero que ficticia su consignación de tiempo- no pensaba en lo que escribía sino que escribía lo que pensaba... No me importaba porque mi intención era "humilde", como lo dice en el blog de borjamari que me parece "esplendoroso" porque no se me ocurre otra palabra en este momento, además de exótico cuando exótico para mí reemplazaba a lo que era"suculento" para unos amigos con los que empezábamos a adoptarnos términos...
En todo caso,
cuando escribía a mano no tachaba ni
(ni hacía flechas),
era casi perfecta y ahora soy requeteinsegura... tengo agorafobia, precipitofobia, morbofobia, virtualifobia o mucha sentidofilia...
pero esto es el infinito.

O tal vez ya perdí mi alma por ponerme a actuar y a hacerle caso o seguirle la corriente al Flaco del Botero, de jugar conmigo o con cualquier PERSONA de Ingman Bergman, pues cuando se es como yo se comprende fácil la metonimia del ser o no ser y esa es la cuestión...
Lo mismo
sucederá cuando les diga que todo este tiempo he sido yo haciendo de mis personajes, y que de hecho también tengo otros blogs y otros personajes por todas partes del mundo... y que eso es lo que construye mi bizarrismo, demencia, bipolaridad, esquizofrenia, hermafrodita y lo que quieran en su ocurrencia...
pero que en realidad no soy nada de eso.
Lo mismo
le pasa a Dios, quien ahora puede decir que Nietzsche está muerto,
mientras que en este nuevo caso creacionista Dios sería un pequeño poeta.
Así como los defensores
del Código de Vinces,
como dijo un amigo del messenger, de la publicidad y del intrepidismo,
y como digo yo también porque a mí sí que no me gusta retorcer a los muertos:
"todo es cuestión de fe"
Y como la fe es el más abstracto de los sustantivos después de intangible (ya que puedo ponerle fe a Brown aún cuando no le lanzo mi modeda, por ejemplo) de ahora en adelante voy a hacer que me pongan fe por ignorancia, de la misma forma accidental en que este señor cualquiera lo hizo siempre, porque no les facilitaré los links ni las respuestas, mas les dejaré las preguntas...
Como decía mi viejo Bach:
Tú no quieres tanto un millón de respuestas como unas cuantas preguntas para siempre.
Las preguntas son diamantes puestos en contra luz.
Estudia una vida entera y verás diferentes colores en la misma joya.
Las mismas preguntas, formuladas otra vez, te dan las respuestas que necesitabas
en el momento exacto en que las necesitaste.
Así que si aún crees que vale la pena que siga existiendo esto, no importa lo que hagas, lo que digas, lo que no hagas y lo que no digas... sólo lo que creas.
Yo creo que esto de los blogs no funciona por falta de educación social.
Me explico: me encontré con un blog muy inteligente pero demasiado realista...
Realista se conjuga con idealista cuando se empieza a realizar en un blog.
Fipe decía que (aquí sí les paso el link, POR ILUSTRACIÓN antes de que todo lo que diga de todas formas va a ser utilizado en mi contra).
Y yo decía que...
"La democracia sólo resulta con la educación de cada individuo..."
pero la educación de cada individuo existe, el problema es que no
se miden las variantes de esa educación como "un todo", sino que
en una sociedad como la nuestra cada individuo se educa como puede.
No hacemos democracia porque nos falte educación, sino porque
estamos educados individualmente: como individuos y no como sociedad.
No es el populismo lo que ha jodido al Ecuador, es el discurso de segmentación
que ha usado al populismo para representar a una clase y no a un país.
Pero póngannos a ver el partido de ya pronto y verán cómo con el fútbol Sí se puede unir al país. Eso es lo que se llama disciplina, señores... por un rato.
Y lo mismo sucede con estos blogs que dicen no ser ególatras pero que se alimentan por separado de visitas y comentarios.
En una entrevista que le hicieron unas compañeras a una crítica de todo, dijo algo así como que algunos blogs personales compensan el temor a la soledad... (en realidad yo lo quise entender así) y agrego a eso el idealismo: los queridos diarios y los imaginarios acompañan mejor a Soledad.
Menos mal, ahora que escribo nuevamente en esto del querido diario y no digo sólo lo que pienso, sino que gracias a usted también pienso lo que digo (para contestarle a bloona) y transcribo todo eso para el escaso público que tienen las salas en la ciudad donde a veces actúo, me he traído algunos amigos imaginarios a mi discurso personal...
Ahora mis trinietos (imaginarios también) me podrán leer como si todo lo que estuve escribiendo en estos últimos diez años lo hice para ellos, y no para mi, porque de todas formas alguien se iba a meter casualmente entre mis asuntos y tal vez, no por morboso sino por curioso, termine leyéndolo todo.


Entre otras cosas, escribo para que no suceda lo que temo.
Alejandra Pizarnik.

martes, junio 20, 2006

a Sofía, la del borde.

Hoy voy a ser una de esas abuelitas corazón que tiene un programa de televisión como el de Mrs. Doubfire... (probablemente ninguna) y cuando empiece el programa voy a decir:

"¿Qué las religiones se pueden vender? Sí, mi querido nietevidente, sólo que tienen muy malos vendedores. Hoy me quisieron vender alguna por teléfono de la forma más aburrida y obvia del mundo, no puedo entrarte en detalle porque tuve que salir... Sigo creyendo que la mejor religión es pensar".

Pero es que eso ya no le gusta a la gente, abuelita, la gente ahora mira el fútbol, piensa fútbol, vive fútbol,come fútbol y toma... la religión que está de moda.

Pobre mi abue Sofía, ya está viejita...
Tal vez si la metemos en un Cocoon, la regresamos al tiempo en el que no se tenía que bajar de peso para usar un bikini sexy (con los colores de la selección, por supuesto) y publicamos su "carismática" foto en un blog... Verás cómo todos la visitan.
Aunque vengan sólo a mor... (a qué? amor, abuelita...) ver la foto, no le diremos nada a la abue para que esté feliz... Pero quien responda que "espero que se mejore tu abuelita Sofía, qué bonito nombre, así se llama mi perrita..." Ehhh... nada, gracias, yo le daré tus saludos... ¡y que viva...!

jueves, junio 15, 2006

de acosos textuales

Vieras cuántas llamadas me ha hecho el Dr. Lecter desde que el guambra cosmero escribió sobre mí, ahora comprendo por qué se sintió un poquito atraído...
No le acepté la cita, pues gracias al otro ya me tengo mi propia caníbal.

Y estoy cansada de morderme la misma llaga todos los días...
No soy egoísta, mas egocentrista como toda la gente que escribe en donde pueda ella misma volver a leerse. Lo extraño es que ya no puedo sentir con tinta, de pronto fue más fácil que el cuaderno respondiera lo que uno no se esperaba escuchar, sin que eso dejara de ser lo que uno quiere escuchar. Pero si responde lo que uno no quiere escuchar, es que uno ya se lo esperaba.

Y una de las canciones del esquizofrénico era para conmigo, sólo que tal vez yo no quiera decir quién es el esquizofrénico, porque a lo mejor cualquier otro lector se identifica con él.
(Esto último lo dije sólo para que supiera que yo ya sé lo que está pensando...).

Y así la vida nos va desmitificando con sus palabras, pero no podemos divorciarlas del pensamiento, que es con todas sus imágenes, el que nos delata.

miércoles, junio 14, 2006

a cucharadas

-"Aprovecha ahora que estás en la etapa linda del amor".

No entendí... la etapa linda del amor debería ser el amor.

Como cuando alguien hace un pastel perfecto. De todos los chocolates, chantillís, cerezas, manjares y demás palabritas, escoge la que sea...
En cuanto esté para otros, lo primero que la mente buscará será un cuchillo.
Luego se tendrá la maña de que -a las tortas o tartas, pies o pais, cakes o queques- se les hace un círculo por la mitad y se sirven en plato y con servilleta, pero sobretodo (y que esta vez no se me vaya a pasar...) se comen CON TENEDOR.

No importa cuán bien cocine el azar, la gente ve todo en quebrados.
Y así, a todo momento blando le terminan dando tajada.

¿No será, por eso, más sabroso el amor crudo?

domingo, junio 11, 2006

¡Dios es la gente!

Esta es una prueba más de cómo estas redes telemáticas funcionan mejor que cualquier medio policía...

...y de cómo estamos felizmente atrapados en ellas.

al menos...



Cuando era chiquita me era más fácil encontrar a ese Dios que con los años humanos se va deteriorando entre la gente... y explicar la fe, y todos esos productos mágicos... ahora no puedo dejar de intentarlo. Ya no sé cómo rezar para que aparezca mi hermana en alguna parte del mundo, viva.

Después de todo sí supe cómo hacerlo...

Gracias a todos los que me ayudaron, especialmente a los amigos de ecuablogs.

Lamento haberlos puesto en ascuas, pero la situación sí desfiló más de 48 horas y por más carácter adolescente o rebelde que pudiera tener un ser querido, la realidad mediática en que vivimos lo lleva a uno a pensar desde lo más inocente hasta prepararlo para "lo inimaginable".

Y ahora lo recuerdo... "Dios está en todas partes".

viernes, junio 09, 2006

Íbidem

- La facilidad con que te expresas... ¿qué demonios es eso? (indignada)
Con qué facilidad te expresas tú siendo un ser inerte...

-¿Por qué no has vuelto a escribir?

-Porque no tengo que hacerlo...

-Son absurdos ustedes "escritores", se lo toman todo demasiado en serio...

- Odio ser y no ser "escritora", por eso...

- Si has querido, ¿por qué te resistes?

- No me resisto.

- ¿ya... otra vez con eso de que escribes estupideces?
No te tienes confianza, por eso me inventaste. Te da miedo escribir, y el blog es para esto. Yo creo que te bloqueaste cuando empezaste a escribir para no sentirte tan mal cada vez que concienciaras el poder de esta herramienta que no sabes cómo usar.

- No es que no sé cómo usar, es que no tiene sentido usarla...

- ¿para compartir las estupideces...? para algunos es el combo perfecto: el msn, el hi5 y el blog...

- ¿ser "la gente que no tiene nada mejor que hacer"? A pesar de que no exista nada mejor que hacer que las propias estupideces... Los intelectuales son presumidos... es mejor ser el humo cotidiano.

-¿Te imaginas, qué aburrida debe ser la vida de...?

(interrumpimos esta compensamientación por la llamada de un familiar en estado de felicidad que quería saber sobre mi vida, si estaba contenta o amargada, o qué... y creo que estoy todas siempre y cuando y como quiera, en cualquier momento puedo saltar para allá y acompañarlos).

- dizque "para que me tome un traguito y me relaje..." ¡Ya sé que ganó Ecuador! Ya me puse lo suficientemente feliz por eso, pero los mismos goleadores lo saben, aún no han ganado...

- (pone el emoticon del msn que mira para todos lados)

-la gente sí que es chistosa...

- ...

-el problema es que dura muy poco el efecto de la excusa...

- ¿Y por eso te comportas como una intelectual?

- Nah...de vez en cuando es bueno desintoxicarse.

sábado, junio 03, 2006

el no manejo


*foto googliana



Y mientras nos afiliamos al tráfico, nuestros suelos se nos van... se nos van como los sueños se nos van

en bicicleta.




lunes, mayo 29, 2006

pequeño Larousse ilustrado

Será por mi pseudo idilio con este gordito de cuyo nombre me enamoré, que a extrañas horas de la noche aparecen preguntas en mis ventanas como si Bethoven siempre fue sordo o cómo se llamaba ese al que le debemos la comedia humana... era Balzac y acuérdate del vals pero con B de bueno o de balsa que viene a ser un maredamen que si lo vemos con lazos de embarcación es un buque, así como si vemos al pequeño Larousse al lado de los otros, él es una criatura... y los menores serán microscópicos o de bolsillo en el que cabe ¡cuánto capital simbólico!
Fue precisamente por lo chiquito pero ilustrado que me llamó la atención, porque tiene instrucción mas no porque tiene dibujos-miento- no tiene instrucciones para leerlo pero sin ellas ilustra: da luz al entendimiento (y aclara con citas y comentarios); los dibujos-cambio- son imágenes que ayudan a la imaginación del concepto, que representan a la divinidad y a la semejanza repetida en un espejo o en el agua... y luego son poéticas... Pero para el ciudadano común, como podría ser quien lee, osea usted o tú (léase YO) las imágenes son las opiniones que se tienen sobre cierta institución como la "Muy Ilustre Municipalidad de Guayaquil", que al fin y al cabo así se llama a sí misma-de fama o mérito notable (MUY NOTABLE)- y también en superlativa ilustrísima pero que rotundamente- y tal vez por eso- no forma parte de la Ilustración que ilustra como mi pequeño Larousse sino con televisión y otros adornejos -que no critico- para reemplazar a la palabra que sigue... Imada (cada una de las explanadas de madera que conducen el buque al agua).

Y después que por qué me divierte este Niño si es casi como el de los Breton, digo el de los sueños donde me Río... aunque sea yo, aunque sea a extrañas horas de la noche, aunque sea el colmo del ahogo de la risa agria-aunque crean que hay pez de agua dulce los que y aunque no me entienden- me río de YO:

¿Y quién es Larousse sino su papi?

sábado, mayo 20, 2006

crítica al lector

A quien no entienda:

"—¡donde, no obstante, tantos trabajadores siguen muriendo mientras yo le escribo a usted! Trabajar ahora, eso nunca jamás; estoy en huelga. Por el momento, lo que hago es encanallarme todo lo posible. ¿Por qué? Quiero ser poeta y me estoy esforzando en hacerme Vidente: ni va usted a comprender nada, ni apenas si yo sabré expresárselo. Ello consiste en alcanzar lo desconocido por el desarreglo de todos los sentidos. Los padecimientos son enormes, pero hay que ser fuerte, que haber nacido poeta, y yo me he dado cuenta de que soy poeta. No es en modo alguno culpa mía. Nos equivocamos al decir: yo pienso: deberíamos decir me piensan. — Perdón por el juego de palabras.
YO es otro".


Esto lo tomé de la primera "Carta del vidente" que Arthur Rimbaud le escribe a Georges Izambard en mayo de 1871.

Ah, ¿tampoco sabe quién es Rimbaud, y menos el otro, y qué le interesa?
Está usted perdiendo el tiempo en este blog, debería leer los términos de usuario, debería pensar un poco antes de leer. Debería leer un poco antes de interpretar, debería saber que por algo cada texto tiene un contexto, así como detrás de cada blog hay un bloggero y detrás de cada post hay un lector. Sea usted uno bueno, tómese la crítica como se toma una Coca Cola, y si no le gusta, se la cambio...
¿sabor y tamaño de su bebida?

jueves, mayo 18, 2006

a los "in"soportables.

para los que no vayan a entender nada y de casualidad quieran entender (pero no se los recomiendo)... vayan a los blogs "literarios" de Guayaquil, o al menos que así se llamen (y no digo yo que por eso no sean) , o a cualquiera que haya querido burlarse de ellos, o a cualquier otro que sí lo hizo:

creo que al fin y al cabo alguien...
álguienes...
tendrá...n
que hacer un post
que defina lo que es
buena o mala poesía...
y tal vez si no es "la Ansaldo",
nadie...s
se lo crea.

Pero como Cecilia es célebre, inteligente, con todos sus fascinantes adjetivos neutros...
ella no tiene un blog.

miércoles, mayo 17, 2006

malaseña

La literatura es una condena que si no se paga, pena.

La mía es la rima, cara de tiburón.

Yo solía tener un cepillo de dientes...

martes, mayo 16, 2006

la partida

me conformo con la de abajo, con la de arriba... ¿qué le vamos a hacer a la vida? si desapunta sus entremeses... es más fácil ser cadáver como difícil deshacérselo.
Fragmentada en un picasso o en un palacio, en un palacio amarguidulce que propone una felicidad discontínua, contínua, con pie para diptongo... no más información.

sí, ella baila sola.



"Una de las cosas que más le gusta hacer a la gente es quejarse... pero con el tono lastimoso, el que dé pena, sí, el de los mendigos. Una de las cosas que más le gusta hacer a la gente es mendigar. Y me sorprende ver cómo una de las cosas que más le gusta hacer a la gente es dejarse mendigar y sentir pena... dejarse contagiar esa lástima, esa pesadumbre, ese letargo.
De dejarse... cuando lo que más le gusta hacer a la gente es dejarse.
¿Suena redundante? Sí, la gente es reduntante, y sí, odio a la gente.
Empiezo a no soportar la debilidad. Y no somos insensibles, no somos ositos de peluche.
Si vuelves a mi para que absorva las causas de tu miserable vida, voy a exprimirte las de quien realmente tiene una vida miserable, y no por 'desgracia del cielo', sino por no hacer nada por dejarla. Voy a contarte cómo no te voy a consolar: te voy a hacer reír de lo estúpido que te ves llorando. Así como cambia la cara y el tono de los niños que se asoman en la ventana del carro, cuando la bajo y los imito, y se ríen... les digo HOLA, cómo estás, cómo te llamas... Así te pondré atención, y verás que todo lo que necesitas es un espejo".





ENTRA:

Dices que así no estas bien, pero no cambias nada.
Dices que puedes hacer, pero ni empiezas ni acabas.
Luchas contigo esta vez, no puedes salir corriendo...
es tan fuerte tu tormenta que fuera ves mojado el suelo.
...y no recuerdas que tus botas nunca te fallaron
que pisaste mil tormentas y siempre te has salvado
solo tuviste que andar, solo creer en tus pasos
eres tú quien sabe más, eres quien saldrá ganando.
Hay tanta fuerza que debes romper el silencio que abrazas
silencio de miedos, silencio de planes
que son posibles, que tienen llave
pero si dejas atrás la pregunta de cómo saldrán...
Silencio y respuesta, elige el que sea
la que te hace bien, la que no duela
Verás como se abre una puerta
sólo tienes que entrar
Entra...
¿Qué día no salió el sol, qué día no despertaste?
Recuerda cuando creís­te perderte y te encontraste
Tan fácil como que vives, que sueñas, que sabes...
tan tuyo que si tú entras, tú también sales.
Hay tanta fuerza que debes romper el silencio que abrazas
silencio de miedos, silencio de planes
que son posibles, que tienen llave
pero si dejas atrás la pregunta de cómo saldrán...
Silencio y respuesta, elige el que sea
la que te hace bien, la que no duela
Verás como se abre una puerta
sólo tienes que entrar

Entra...
Entra...
¡Entra... entra!

domingo, mayo 14, 2006